Te aprovechaste de un autista re culiao que se pasa los días leyendo libros de viejos autistas como él.
Las pintaste de espiritual prometiendo amor sólo para que te culiara con la violencia que solía hacer tu ex.
y el autista, ebrio de amor, sin haber recibido afecto en años, queriendo creerse normal, bajó sus defensas y racionalizó hasta el extremo con tal de crear un narrativa que pudiera sostener ese amor pasional del cual, los viejos escritores venían advirtiendole desde hace meses, era una caricia superflua en el reino de la multiplicidad. Era ilusión sobre ilusión, artificio, simulacro.
Pero entre secreciones y mentiras hubo algo genuino que se mantiene en mi, viviendo.
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